marzo 28, 2011

de "ALMAJARA" (Ed. Caracol al galope, 2003)



SELVA

El aire te crece torcido

Me enselvo
en tus rezos de blancura amarga
oxidando en sed el horizonte

Sé que ves el espejo que más te alma
Sé que olés el llanto de tus vasos
cuando apenas te rascan la uña

Ese tucán viene a mascarte
y te desnuda con su alcohólica garúa

No está mal escribir la frente de la lágrima
cuando el negro te atormenta
con sus pálidas nueces vacías

Te quedan más de cien trenes
para escurrir los pétalos
con todas las frutas que soñaste mañana

Es primero
calmar el bosque cuando el sol se agita
y escupirle al aire torcido
con la razón del hueso

Sé que no hay asiento en tu cenicero
Engordó tu sombra
y vos escuchando cómo crece la piel
cuando la miel del excremento se derrama

Crece la miel
y va llenando de vacío el vaso
va acariciándote las nueces

Me enselvo


DRAMA DEL SALERO

Más allá
del tango de hojas iluminadas
hoy huelo la muerte a dos centímetros

Más allá de la paloma jugando en el espejo de la ciudad
siento la lombriz agonizando en las paredes del cajón

Acá una tribu de vacas
oye atentamente
cómo le van quebrando la alfombra a sus hermanas
(y la impotencia de sus cuatro palos
se entierra como patas en el desierto del mar)

Acá hay un mundo de biblias ahogadas en las bibliotecas
un cementerio que crece
a diez cuerpos por cruz

Hoy -más oruga que nunca-
tengo el hueso vacío sobre las manos
y el drama del salero aplomándose en la frente

Hoy -con el invierno multiplicado-
vomito a la aritmética cotidiana
con el dolor de la vaca muerta en la garganta
y todas mis palomas enterradas en el espejo

Hoy, más allá de acá,
un cielo negro me acaricia con las uñas



ORFANATO DE LÁGRIMAS

Los que lustran el gatillo
saben llorar en el ropero

No es tu mano
Es el fusil que tiembla
y acaba

En el frasco de la noche
un rebaño de agujas perfora las bocas

No son tus labios
Es la muerte amedrentada en la lengua

Hay un exceso de rosas cremadas
colgando del ombligo

No es la fiebre del lápiz
Es la vida
literalmente


CIEN HUÉSPEDES

Un lunes se detiene
y no sé qué luna pariste
para enloquecerme

Sé que en tu almajara
soy cien huéspedes esperando
albacea de tus últimos gritos
en la vidriera de este infierno

Tus únicos lustres
postran una página de doscientos libros
sin ilustrar manzanas mordidas

Y en el trapecio de una garganta rota
trapaleás
con el hocico hundido de miedo

¿Por qué no te animas
a volar a mi lunes?



ALFOMBRAS ROJAS

Hay días apuñalándose
en la espuma de una noche
y un mundo de pájaros sube por el piso

Unos pocos verdes
se llevan a un raquítico
y un mundo de cielos baja por algunas páginas

En alfombras rojas
se apaga la miseria unos segundos
y un mundo de cerdos sube por las escaleras

Y ese que ríe por lo bajo
mastica la tormenta que lleva atada
subiéndole por el mundo